Lógos

No segundo mundo
a crescência vibra
um vulcão virulento

pistas de um enigma
peças para um encaixe
rastros do próximo alvo
inconhecido mas desvelado

Onírio

À sombra de um relógio sem ponteiros
me vi perdido entre as vielas desertas,
o suor me escorria pela testa e a procissão rompia,
na claridade de um cortejo fúnebre,
a insistência que me deixou aleijado.

Um homem desfeito se volta para mim
e derrete como parafina no concreto poroso.
A carruagem pára e a tampa se abre,
Dentro não há nada além de tudo,
nem caberia outro pois foi feito na medida
das dores e dos pesares meus e de quem amei.